As aventuras libertinas de Joy McDuff

A proposta perfeita

2009-10-28T18:14:00.000-07:00

Eu ligaria para ele e diria:
- Quer ser meu essa noite?
- ahn? Como assim?
- To perguntando se você quer ser meu por esta noite. Basicamente sair, tomar uns drinkes e depois fazer todo tipo de coisa sacana em algum lugar. E é bom você pensar numa boa resposta, porque eu não pergunto isso duas vezes...

O fim de novela que eu nunca assisti

2009-09-21T19:02:00.000-07:00

Trago flores para você. Elas estão sobre o meu corpo. Espero que arranque pétala por pétala e tome do meu néctar.

Depois de um bocado de tempo sem bom sexo, encontrei um tipo bacana de cara. Mete bem, esperto, bem humorado, com casa e condução – quer aceite ou não, é fato, condução conta muito, e digo isso não como Maria Gasolina, mas como ébria que sou. Embriaguez é crime.
Conheci-o em um trabalho. Estava no bar e ele havia estacionado na porta do lugar. Era uma moto vermelha. Ele amarrou o capacete na motocicleta e foi casa adentro. Trocamos alguns olhares, uma apresentação e meia dúzia de palavras. Na saída resolvi deixar um bilhete no capacete.
Ando numa mania de bilhetinhos. Encontrei muitas cartas incríveis que meus avós trocavam quando eram apenas jovens errantes e fiquei entusiasmada com a idéia e o mistério de ler um punhado de palavras escritas com a letra de alguém.
Mas voltando ao bilhete em si, no dia seguinte recebi uma resposta. Dizia que ele estava surpreso. Que queria me levar a uma exposição de arte, como primeiro encontro.
Aceitei. Na manhã seguinte outro e-mail adiantava nosso encontro. Agora seria um almoço, naquela mesma tarde.
Encontramos-nos. Ele parecia tão vistoso a luz do dia como me pareceu à luz da noite.
Sentamos a mesa de um restaurante de comida estrangeira e colocamo-nos a encarar o cardápio.
- O que você vai querer¿ Perguntei
- Na verdade eu não queria ver isso agora. Na verdade eu queria te beijar, posso¿
- Claro.
Almoçamos e fumamos alguns cigarros entre beijos e agarrões.
Esperei uma ligação dele até de noite, Mr Jones. Homens como ele não ficam abaixo de nossas simples expectativas.
As 20h recebi a ligação. Naquela noite aconteceria o grande final de um dramalhão porto-riquenho, que eu acompanhava. Ele, sem pestanejar, cedeu seu televisor e sua sala para que eu assistisse ao decadente programa. Nem preciso dizer que também não pestanejei em aceitar.
Durante uma cena de pouca importância, em seu confortável sofá de dois lugares carcomido pelo tempo, beijamo-nos enquanto suas mãos curiosas percorriam meu corpo. Nossas roupas foram sumariamente arrancadas e num ímpeto quase adolescente Mr Jones avançou sobre mim. Me pareceu terrivelmente agradável leva-lo à loucura naquele momento. Joguei-o no sofá e ajoelhei à sua frente. Fazia tempo que não tinha vontade de chupar alguém como tive naquele instante. E ele tinha um pau maravilhoso – coberto de ouro, como diria uma amiga minha. Transamos umas três vezes naquela noite.
Encontramos-nos novamente no dia seguinte. Esta foi a noite da trepada em pé, no meio da sala. Eu de corpo curvado, como um compasso, ele atrás de mim, segurando em minhas ancas com firmeza. Gozei umas duas vezes. No terceiro dia, ele trouxe alguns “materiais” e se mostrou aberto para resolver mínimas falhas de masturbação. Peguei sua mão e mostrei como gostava de ser tocada. Disse-lhe como o corpo da mulher avisa que está pronto para o coito, das maças do rosto ruborizadas e dos lábios vivos e úmidos. Ele era um ótimo aluno.

Mas no quarto dia...No quarto dia tudo acabou. O cara, o senso de humor, foi-se a casa e a condução própria. Sobraram as flores e algumas pétalas para serem arrancadas por outros passarinhos. Goodbye Mr Jones. Tank you.

O pomo

2009-08-11T09:40:00.000-07:00

Tenho uma obsessão louca por pescoços. É, sem dúvida, a parte do corpo masculino que mais me atraí. Acho este um ponto importantíssimo da anatomia masculina.
Um pescoço bem desenhado demonstra virilidade e poder. Pomos de adão bem marcados e protuberâncias musculosas nas laterais tem um efeito devastador em meu desejo. Mas é vital que tenham uma circunferência maior que minhas mãos juntas em posição de sufocamento, de modo que meus dedos se encontrem apenas delicadamente na parte de trás da cabeça.
Havia um cara que trabalhava comigo, um misterioso e sedutor saxofonista, tímido feito um suricato, com o pescoço mais lindo do mundo. Ele usava um corte de cabelo ao estilo dos homens da década de 30, com a parte de cima alta e a nuca desnuda. Todos os dias eu passava por sua mesa, enquanto ele olhava atentamente para a tela do computador, e acabava hipnotizada por intermináveis segundos. Aquele belo pedaço de carne musculosa e bem alinhada me dava alucinações. Imaginava-me caminhando em sua direção e beijando seu pescoço. Controlava-me por um instante e voltava a realidade, onde pescoços alheios não são beijados a esmo.
Um dia convidei-o para um happy hour, só eu e ele. Tomamos muitas jurupingas até que a tensão sexual tomasse o lugar da tensão silenciosa. Homens tímidos são realmente um grande desafio. Quando senti que ele estava pronto, tirei de sua boca as palavras que queria ouvir.
- E o que você quer fazer agora?
- Ah, sei lá. Qualquer coisa.
- Mas eu quero saber, exatamente o que?
- Bom, podíamos ir pra outro lugar...
- Que tipo de lugar?
- Não sei. Talvez um lugar mais calmo.
Aproximei-me de seu ouvido e sussurrei.
- Porque você não me diz exatamente o que quer fazer comigo, que quem sabe seja o mesmo que eu quero fazer com você?
Com a voz meio trêmula, mas em nada hesitante, ele disse me olhando nos olhos:
- Quero te levar para um motel beijar todo o seu corpo nu e te comer muito.
A primeira da noite foi em homenagem ao lindo pescoço do rapaz. Segurei-o com força próximo à mim e me esbaldei em seu trapézio enquanto cavalgava sobre sua púbis. Deixei meus dentes cravados naquela pele branca e marcas de unha por todo o perímetro.
O rapaz quieto, de tímido não tinha nada. Mas eu já sabia, o pescoço dele me disse.
Depois daquela noite nos pegamos mais algumas vezes em alguns cantos escuros, as escondidas. Mas beijo na nuca no horário de trabalho, esse eu nunca pude dar.

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Sacanagens em transito

2009-07-30T13:16:00.000-07:00

A primeira vez que eu transei num carro foi com um carioca, numa trepada casual na saída de uma balada. Eu devia ter 16, 17 anos. Entrava na boate com RG falso, mas Motéis não aceitam este artefato mítico da adolescência. Demos uns amassos e resolvemos terminar a coisa do lado de fora. Entramos no carro, ele dirigiu até um estacionamento e transamos lá, com a porta aberta e o banco abaixado.
Essa primeira experiência não teve muita complicação, havia espaço de sobra. Mas algumas vezes a coisa não é tão simples assim. Não consegui, por exemplo, terminar uma transa em um Fusca. Foi difícil demais e resolvemos fazer a coisa toda do lado de fora mesmo. Estávamos no meio de um campo de cana, com o sol despontando dando fim da madrugada. O capô foi, sem dúvida, a melhor idéia naquele momento.
Jeeps , por outro lado, são sempre boas opções. Dá pra fazer de tudo dentro de um. Lembro de algumas boas experiências nesses belos veículos. Certa vez, depois de uma noite muito divertida de bebedeira, eu estava com um namorado em seu Jeep, voltando para casa. A bebida tinha subido um bocado, o tesão também. Eu estava enlouquecidamente excitada. Comecei a tirar minhas peças de roupa e a beija-lo. Ele ficou maluco. Chovia para caramba e a visão da rua não estava das melhores. Quando disse que desejava ser sodomizada, ele ficou realmente louco. Encostou o jeep na primeira rua que encontrou e trepamos alucinadamente! Jeeps também são ótimos para se tentar posições diferentes. Posso dizer que o Santo Antônio é simplesmente a melhor ferramenta de apoio.
Sobre motos, a única vantagem de se andar na garupa é poder abusar de homens que não podem soltar da direção. Mas até hoje o que achei mais divertido de se fazer num veículo em movimento é chupar o motorista. Ver o cara absurdamente excitado, se contorcendo para dirigir sem atrapalhar o “serviço”, morrendo de prazer e tentando manter os olhos na direção...É uma sensação de poder muito engraçada. Meio idiota, e perigosa, mas MUITo gostosa.

O Estrangeiro

2009-07-13T19:51:00.000-07:00

Sempre me impressiono com todo o tipo de coisa estúpida que já fiz em busca de sacanagem. As vezes a aventura nem começa com a sacanagem, mas normalmente termina nela. Lembro de duas com certo carinho...Esta é uma delas

O Estrangeiro

Conheci O Estrangeiro quando era bem nova. No início da adolescência. Ele tinha um belo sobrenome espanhol e era, naquela época, a coisa mais linda que eu já tinha visto.
Tinha um sorriso límpido completamente envolvente. Foi uma paixão ardente...Pelo menos para uma garota de 13 anos.
Um dia ele foi embora. Mudou-se de continente. Foi para sua terra.
Há poucos anos recebi um e-mail, que me deixou totalmente perplexa, O Estrangeiro viria ao Brasil, a primeira vez em dez anos, para uma breve visita e queria MUITO me ver.
Quem diria! Anos depois eu teria a chance de colocar a prova todas aquelas lembranças altamente eróticas...
Na primeira noite nos encontramos e fomos todos amenidades. Na noite seguinte, tocamos em assuntos mais delicados. No terceiro dia, pela manhã, eu já não conseguia parar de pensar nele.
Fui para o trabalho sabendo que em apenas mais um dia ele iria embora de novo. Sabe-se lá se por mais dez anos! Creio que se passava o mesmo com ele, já que O Estrangeiro me telefonou logo nas primeiras horas do dia comercial. Falamos algumas besteiras e algo sobre saudade. Quando desliguei o telefone já estava decidida a sair dali.
Criei uma emergência para ser resolvida. Peguei minhas coisas e atravessei a cidade.
Cheguei no pequeno apartamento mantido pela família do rapaz por volta das 11h da manhã. Não tinha quase nada. Só uma cama e alguns vinhos...Pensando bem, o que mais eu poderia querer?
Secamos uma garrafa e em poucos minutos os pudores fugiram correndo. A uma da tarde éramos dois errantes no paraíso. Longe de nossas roupas, perto de nossos desejos.
O Estrangeiro me jogou em sua cama sem lençol e me beijou num ritmo totalmente condizente com a chuva que caía, as três da tarde, naquela tarde de primavera.
O vinho, o sexo oral, o colchão velho e manchado, a falta ao trabalho, não sei dizer qual foi a melhor parte, a que fez com que a coisa toda ficasse impregnada na minha memória.
As cindo da tarde, ele estava dormindo. Vitima de dez anos de espera e de um vinho espanhol. Vesti minhas roupas, e deixei-o ali. Nu, numa cama vazia. Voltei ao trabalho a tempo de bater o cartão na saída. Disse a todos que os problemas tinham sido terríveis, mas que estavam todos resolvidos.
Realmente, tinha resolvido problemas do passado. E na consciência, não importava se tinha falhado profissionalmente. Na consciência, não sobrou nada. Só satisfação.

Aos ídolos do passado

2009-07-13T19:28:00.000-07:00

Assisti novamente ao Poderoso Chefão dia desses...Ai de mim! Quem pode com essa dupla!
Estes dois visitam meus sonhos mais intímos até hoje.
Não se trata só de beleza. Para quem compreende, é muito mais.

Al Pacino como Michael, em Godfather

E De Niro (para não dizer em godfather - again...) em Taxi Driver

O banheiro vazio

2009-07-13T19:03:00.000-07:00

Dentre os ambientes lascivos que conheço, shows de blues são os que mais gosto. Não tem muito segredo. É só colocar uns caras bons para tocar um blues bacana, alguma bebida, num buraco legal e deixar, que o resto acontece sozinho.
Em pouco tempo, com essa fórmula, o que se vê são garotas serpenteando hipnotizadas na frente do palco e homens caçando em um ambiente totalmente seguro para eles, lançando seus melhores olhares de luxúria. É realmente fascinante e encantador ser seduzida num lugar assim.
Na noite em que conheci o inglesinho genérico, a caçada no blues prometia. Um bocado de caras em quem eu vinha trabalhando estariam todos juntos, naquele mesmo lugar. Eu sabia que não chegaria ao fim daquela noite de mãos vazias.
Duas caipirinhas, uma vodka e três cervejas depois, o som estava incendiando tudo e uma névoa de fumo encobria o lugar. Daí ele entrou, acompanhado de algumas amigas minhas. Alto, magro, terno e camisa, um clássico espécime do estilo britpop. Lembrava-me muito o vocalista da banda inglesa Blur, Damon Albarn. Quando eu era adolescente tinha sonhos loucos com esse vocalista. Sonhava, do alto de meus 14 anos, que ele faria um show no Brasil, nós nos conheceríamos e seria lindo, com uma bela noite de sexo no final.
No trajeto entre o bar e o palco encontrei uma das amigas que o acompannhava. Ela disse que o tal sujeito tinha sido só elogios para com a minha pessoa. A história me animou. Seria uma conquista nova, pois o salão estava cheio de jogos ganhos. Peguei minha cerveja e fui sentar com meus novos anfitriões.
Descobri que ele era político, de uma linha bem diferente da minha. Isso me deixou um bocado excitada com o novo projeto. Segurei-o pela mão, sem dizer uma palavra, e o conduzi para outra mesa.
- Hum. Um lugar reservado...
- É, não dava pra ouvir o que você dizia.
- E você quer conversar?
- Na verdade, não.
Aproximei minha cadeira, com minhas pernas entre as dele, e o beijei. Ele se levantou e me encostou numa parede. Deliciei-me. A coisa esquentou e fomos para um canto um pouco mais escuro. Ele me mostrou o que tinha dentro das calças. Era uma bela escultura rosada em riste. Dali para estarmos na frente do banheiro, esperando a hora certa para entrar, longe dos olhares inquisitórios dos garçons, foram só alguns minutos.
Entramos em um dos banheiros e metemos, no sentido mais selvagem da coisa. Ele era sacana numa medida deliciosa, cheio de palavrões abafados. Fiquei em êxtase.
Deixei aquele banheiro tão relaxada e satisfeita – em parte pelo prêmio de ter riscado da listinha de metas sexuais o item “trepar com Damon Albarn ou algo parecido” – que tomei meu último drink, dei adeus aos outros pretendentes e despedi-me de meu charmoso inglesinho genérico com um sorriso no rosto.
Blues faz muito bem para a pele.

Máxima n° 5 – sobre a atração

2009-06-18T12:50:00.001-07:00

Sobre a enxurrada de homens que acontece de tempos em tempos, disse uma sábia: “Homem é como cachorro. Quando um mija no poste todos eles querem mijar”.

Até que a morte os separe

2009-06-16T07:31:00.000-07:00

Esses novos dias de solteirice estão muito diferentes dos dias de outrora. Está tudo muito mudado, passei a crer que algo tenha mudado em mim também.
Ainda possuía alguns princípios nessa minha vida, mas estou jogando-os fora um a um. Alguém pode chamar isso de regressão de caráter. Eu chamo de acaso.
Antes de algumas semanas atrás, por exemplo, eu nunca havia quebrado o décimo mandamento. Mas aconteceu e eu não posso dizer exatamente que me arrependi.
O objeto do meu pecado foi um desenhista de 1,90 m, olhos verdes, loiro e tatuado. Algo pelo qual valeria a pena ir para o inferno.
Conheci o sujeito quando acompanhei uma amiga até seu ateliê, ela pretendia encomendar um desenho dele. Quando chegamos ao lugar fiquei absolutamente chocada com a composição física da criatura. Ele parecia um tanque de guerra.
Depois de fechado o negócio, ficamos por lá bebericando e conversando. Ele contou-nos sobre suas viagens, seu tempo no exército, sobre como amava o trabalho que tinha.
Sempre perspicaz. Sempre charmoso. Trocamos alguns olhares assumidamente sacanas. Eu tinha caído na rede. “Preciso fazer alguma coisa com ele. Nem que seja um desenho”, eu disse na saída do ateliê.Nos dias subseqüentes tive sonhos com aqueles braços rabiscados e uniformes do exército.
Numa tarde ele me ligou. Perguntou se eu queria passar no ateliê no fim do dia. Bater um papo, ouvir uma música...Aceitei sem titubear.
Conversamos sobre uma porção de coisas interessantes, até ficar tarde o suficiente.
Na hora de ir embora fomos nos cumprimentar e o espertinho fez como os garotinhos adolescentes, virou o rosto e me lascou um beijo na boca. E que beijo! Fiquei sem fôlego, uma mistura de surpresa e excitação.
Assim que nossos lábios descolaram veio a bomba.
- Olha, mas eu preciso te dizer uma coisa...eu sou casado.
A nova informação me deixou atônita. Eu tinha, afinal, prometido para mim mesma que jamais faria isso, tal a repugnância que sentia por mulheres que agiam assim.
Sem saber o que dizer, peguei meu rumo e fui embora. No caminho tentei racionar a coisa toda corretamente, mas a satisfação era maior. Tinha um sorriso imbecil na cara que não saía por mais que eu tentasse.
Nos dias seguintes pensei muito no que deveria fazer, sobre os parcos princípios que ainda resistiam nesse corpo apodrecido, se deveria mantê-los por aqui. Mas o desejo...Ah o desejo. É algo que não se pode controlar.
Ele me ligou. Chamou-me para dançar um blues. Eu aceitei. Mas não havia blues, só dança. Nos jogamos no sofá do ateliê e espalhamos nossas roupas pelo chão.
Eu usava uma calcinha fio-dental preta, mesmo assim, a coisa não desenvolvia. Ele parecia aflito. Mais aflito que eu, que estava jogando na privada minha moral.
Depois de um incentivo oral a coisa começou a melhorar, mas longe de dizer que estava ideal. Não estava. Estava muito aquém das minhas expectativas. Ele era um tanque de guerra, sim, mas com o motor de um fusquinha velho.
Quando eu já me questionava sobre a merda que estava fazendo, veio o golpe final. O telefone tocou. Ele atendeu.
- Oi amor!!!
Se eu fosse um homem meu pênis teria caído até a China. Levantei-me. Vesti minhas roupas. Antes que ele desligasse o telefone, eu já estava postada frente a porta. Pronta para ir embora. Despedi-me do soldado com uma reverência respeitosa e nunca mais o vi. Foi uma meia fóda, meia bomba com um meio homem.
Descobri que os princípios não estão aí por um acaso e que, por mais que o mundo mude, certas coisas sempre serão as mesmas. Pelo menos para mim.

Crianças, deixem o recinto

2009-06-15T13:56:00.000-07:00

Sexo!
Sexo!
Como é que eu fico sem Sexo?
Eu quero Sexo! Me dá Sexo!

Hoje vai passar um filme na TV
Que eu já vi no cinema
Êpa! Mutilaram o filme
Cortaram uma cena...

E só porque
Aparecia uma coisa
Que todo mundo conhece
Se não conhece
Ainda vai conhecer
E não tem nada de mais
Se a gente nasceu
Com uma vontade
Que nunca se satisfaz
Verdadeiro perigo
Na mente dos boçais...

Corri pr'o quarto
Acendi a luz
Olhei no espelho
O meu tava lá
Ainda bem
Que eu não tô na TV
Senão ia ter que cortar...

Ui!
Sexo!
Como é que eu fico sem Sexo?
Eu quero Sexo! Me dá Sexo!
Sexo!
Como é que eu fico sem Sexo?
Eu quero Sexo! Vem cá Sexo!

Bom! Vá lá, vai ver
Que é pelas crianças
Mas quem essa besta pensa
Que é prá decidir?
Depois aprende por aí
Que nem eu aprendi...

Tão distorcido
Que é uma sorte eu não
Ser pervertido
Voltei prá sala
Vou ver o jornal
Quem sabe me deixam
Ver a situação geral
E é eleição, é inflação
Corrupção e como tem ladrão
E assassino e terrorista
E a guerra espacial
Socorro!...

Eu quero Sexo! Me dá Sexo!
Como é que eu fico sem Sexo?
Sexo!
Me dá Sexo! Me dá Sexo!
Eu quero Sexo!

Sexo! Eu quero Sexo!
Como é que eu fico sem Sexo?
Me dá Sexo! Me dá Sexo!
Eu quero Sexo!
Como é que eu fico sem Sexo?
Sexo!

Sexo! Eu quero Sexo!
Como é que eu fico sem Sexo?
Vem cá Sexo! Senta Sexo!
Vem cá Sexo! Me dá Sexo!
Solta Sexo!

Encontrando um ex

2009-06-09T13:21:00.000-07:00

Revival com ex-namorado é uma faca de dois gumes. Pode ser sensacional ou acabar se mostrando uma péssima idéia. Mas uma coisa é certa, quase sempre, é inevitável.
Há um tempo tive um revival com o namorado número 1. Ele tocou lá em casa numa noite especialmente fria. E sabem como ficam as mulheres nas noites frias...
O número 1 disse que me pagaria uma bebida. Resolvemos ir até um bar próximo de casa, alí pelo bairro mesmo. Ele, além de ex-namorado, era quase meu vizinho.
No bar, o número 1 pediu logo uma garrafa de vinho. Noite fria, garrafa de vinho. Só uma completa idiota não perceberia o que estava por vir. Como não sou nenhuma idiota, entrei no jogo.
A música estava péssima no bar e, quando começamos a falar sobre nossos discos de vinil, a oportunidade se mostrou e eu aproveitei. Afinal, possuo um toca discos em pleno funcionamento, e isso nos dias de hoje é algo realmente extraordinário. Sugeri que comprássemos outra garrafa do néctar dionisíaco e fôssemos para minha casa. Conversamos sobre músicas, livros e amores enquanto esvaziávamos taças de vinho sucessivamente.
Entre um disco e outro ele finalmente fez o que queria. Me agarrou pela nuca e me beijou com muito vigor. A parte boa de ex-namorados é que eles não precisam ler o manual de instruções. Já vêm preparados para manobrar nossas máquinas. E como ele manobrava bem! Segurava gostoso, com os braços por debaixo dos meus e mãos espalmadas nas costas, e beijava. Me pressionou contra a parede e desfilou com seus lábios pelo meu pescoço. Quando dei por mim, as mãos dele já estavam nas minhas calças e disso foram só alguns segundos até que eu estivesse estirada no chão encapetado, de pernas afastadas, recebendo um beijo íntimo executado à excelência.
O namorado número 1 era mestre na arte do sexo oral. Em toda a minha vida não encontrei sujeito que fizesse esse serviço melhor que ele. Caras têm uma séria dificuldade de encontrar o clitóris. Inexplicável. Esse tipo de coisa devia ser ensinada na escola secreta dos homens. Deveria ter livro didático sobre como chupar uma boceta. Um material ricamente ilustrado, com mapas de localização e tudo o mais. Mas não é assim e a grande maioria falha vergonhosamente mesmo, não tem jeito.
Voltando àquela noite, depois de me fazer gozar com a língua, ele veio por cima com a robustez de um homem excitado. Mas no meio da transa eu comecei a lembrar daquele menino de 15 anos que descobriu a vida sexual comigo. Daquele rapazote franzino com quem eu, adolescente, me amassava pelas paredes do bairro. Do sujeito que tirou minha virgindade com os dedos na soleira de casa e que me chamava de apelidinhos carinhosos.
De repente fiquei meio constrangida. Não era mais sujo e sacana, agora era bonitinho. Só bonitinho. E não se transa com coisas bonitinhas. Com coelhinhos felpudos cor de rosa. Coisas bonitinhas ficam na estante. E foi o que eu tive vontade de fazer. Tirar o número 1 de dentro de mim e coloca-lo numa estante, com uma plaqueta embaixo onde estaria escrito “sexo oral campeão”.
Ele terminou. Eu tirei o disco e ficou assim. O melhor e o pior de uma transa com ex numa mesma noite.

Um cafajeste pra chamar de meu

2009-06-08T16:14:00.000-07:00

Preciso de um cafajeste. Mas preciso de um de verdade, não daqueles que te comem e te repelem tão logo a camisinha é tirada, ou daqueles que te chamam na rua com um “princesa” ou, pior ainda, um “psiu”. Que tipo de homem não se dá ao trabalho de pensar em algo melhor que um psiu? Qualquer coisa é melhor que um psiu! Até um “delícia”.
Mas eu quero mesmo é um cafajeste à moda antiga, um que tenha classe. A minha miséria é que, até onde sei, eles não são fáceis de encontrar. Conheci apenas um espécime deste tipo na vida, que, para meu azar, já tinha passado do auge fazia um bom tempo.
Mesmo com a idade batendo ferozmente na porta, o olhar daquele cafajeste autêntico ganha de longe, por umas mil trepadas, do olhar sacana de qualquer conquistadorzinho comum.
Um cafajeste de verdade é aquele que sempre diz as coisas certas nas horas certas. Ele conhece o próximo movimento, como um bom dançarino. Um cafajeste sabe muito bem como as mulheres se comportam e dá-lhes exatamente o que querem. Sem drama, sem complicação.
O cafajeste autentico vai encantar tocando seu corpo de um jeito especial. Esbarrando na sua coxa, dedilhando os seus quadris...Um espetáculo sinestésico que só quem tem a situação sob controle é capaz de armar. Ele vai te amar loucamente e será só seu enquanto estiverem juntos. Vai dar o sexo que você desejar, pois um cafajeste autêntico regozija-se do prazer que ele sabe que é capaz de proporcionar. Vai fazer-lhe odes, sonatas, cantará músicas pra você. E, depois de tudo, com a classe de um fidedigno cafajeste, ele não te perturbará nunca mais a não ser para dizer, vez ou outra, como você estava gostosa naquela ocasião.
Queria um Don Juan por noite, por umas mil noites.

Objeto de pesquisa nº 136 - Como dizer que eu não te amo?

2009-06-08T15:48:00.000-07:00

O lugar tinha um som pesado, abafado, o tilintar de copos vazios e o terrível barulho de música mal tocada. Então, em meio ao caos, a namorada de um amigo que conversava conosco perguntou:
- Mas ela já disse que te ama, não disse?
Hesitei, mas só a garota percebeu que minha resposta foi incerta.
Ela entendeu o que ele ainda não havia entendido, que meu sim quis dizer não. Deu um sorriso suave, olhando para baixo meio envergonhada, e completou, apenas para me livrar da enrrascada:
- viu, ela já disse.
O barulho deixou que coisas se perdessem na penumbra, para minha inteira sorte.

Feira de homens malvados

2009-06-08T13:56:00.000-07:00

Se existisse um lugar onde as barbas mal feitas, roupas de couro, sujeira de graxa e hombridade fossem itens obrigatórios de fábrica, esse lugar seria a Feira de homens malvados. A testosterona reina absoluta naquele pasto de homens selvagens, numa animadora porcentagem - uns 30 sujeitos para cada garota, as vezes mais.
Mas ontem a caçada foi infrutífera, pelo menos até pouco antes do fim.
Depois de rondar o lugar algumas vezes, já na terceira cerveja, um rapaz de lenço no rosto, vestido no estilo grunge, entrou na feira majestosamente. Tive que me aproximar para averiguar o material. Era um tipo Keanu Reves chicano muito interessante. Passei a acompanhá-lo de uma distância segura.
A caçada ia bem, até que um tímido estudante de jornalismo da Eca pediu que eu respondesse algumas perguntas, aparentemente, para uma pesquisa de mercado. Enquanto respondia às questões, três espécimes de grande potencial passaram por mim. Um, montado numa reluzente motocicleta roxa customizada, me fez perder o rumo da conversa. O capacete aberto revelava uma linda barba loira, deu uma vontade louca de enroscar os dedos alí. Mas meu interlocutor aguardava uma resposta...Para o que mesmo?
- Ahn? Ah, sim, sim. Acho segurança importante.
Ao fim da entrevista aqueles homens deliciosos já haviam ido embora. Perdi-os de vista. Maldito estudante da Eca!
Só me restou tomar uma última cerveja antes de ir embora. Para minha cama, sozinha. Droga.

"Mais uma dose, é claro que eu tô afim..."

2009-06-08T13:34:00.000-07:00

Dizem que mulheres bonitas, inteligentes, fortes e sexualmente resolvidas são uma refinada lenda urbana. Dizem também que se uma dessas um dia cruzar o caminho de um homem, ele terá a chance de ter uma noite maluca e selvagem, coisa única na vida. Eu digo que ambas as afirmações são apenas parcialmente verdadeiras.
Mulheres assim, cadelas como esta, não são lendas. São raríssimas de se encontrar, mas não são lendas. Veja, tem gente que acredita em Deus sem nunca tê-lo visto. Por que não acreditar numa coisa tão mais simples assim?
Sobre os homens, digo que mais da metade deles não tem a coragem necessária para enfrentar uma dessas devoradoras. Na verdade, posso dizer com certa propriedade que acontece o oposto. A maioria foge covardemente da luta.
Os homens têm se tornado cada vez menos audaciosos. Frouxos mesmo. Desprovidos de atitudes condizentes com o título de macho.
E porque eu tô dizendo tudo isso? Bem, é porque depois de uma breve reclusão, uma recaída para o bem, parece que toda a fúria presa em pele rosada, recato e ossos explodiu no meu estômago. E qual foi minha surpresa quando percebi que a fome é muito maior que a oferta de comida atualmente.
O que aconteceu enquanto estive fora? Para onde foram os homens de verdade? Para onde foi o sexo casual? Será que o mundo voltou à época das cruzadas e eu não fiquei sabendo?
E é por tudo isso que eu resolvi criar esse blog. Para dividir histórias de sucesso e outras de fracasso. Partilhar experiências de comportamento e fisiologia realizadas em cobaias vivas (algumas nem tanto). Contar causos dos bastidores das caçadas, memórias e outras anedotas interessantes. Tudo isso para talvez aprender (ou ensinar) algo sobre ser uma dessas lendas urbanas num mundo onde as pessoas não querem acreditar.

EnJOY

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